Porque o imperfeito é perfeito

Existem dias que o mundo amanhece mais colorido. Ontem, eu queria falar sobre te olhar e não te reconhecer, te olhar e não me reconhecer, dormir enquanto você fica acordado e acordar para tentar te fazer dormir. Ontem. Mas, hoje o dia está mais colorido. Reflexões são normais. Sentar na beiradinha da cama e ficar te olhando de lado, no escuro, é normal. Não preciso surtar por isso. Nem terminar, nem mandar você ir embora, nem chorar. As coisas que não entendemos na vida é normal. Todas essas sensações que não consigo definir como boas ou ruins. Mutantes entre boas e ruins. É normal. Eu só preciso querer parar de entender tudo. Preciso parar de querer esmiuçar a célula do abstrato. Não dá pra entender, a vida definitivamente não dá pra entender. É tão bom quando a gente não pára pra ficar analisando como seria perfeito se fosse perfeito. Mas, pra que inferno criaram o perfeito se ele não existe? “Porque sem o perfeito não haveríamos como definir Deus”, vocês diriam. Então, eu tenho que parar de querer que tudo na minha vida seja Deus. Tenho que parar de desejar que ele seja Deus. Minha casa seja Deus. Meu humor seja Deus. Minha tv que chuvisca, o saldo da minha conta, meus amigos, a cadeira que dói minhas costas, minha barriga, a franja que ondula, os motoristas que não respeitam a faixa. Tenho que parar de desejar que o mundo seja Deus. Que o meu mundo seja Deus. Nada é perfeito. Só Deus é. E se eu sento na pontinha da cama e te olho de lado, no escuro, sem saber se eu te conheço ou se eu me conheço ou o quanto eu sinto falta de assistir He-man, à tarde, comendo pipoca doce. Dane-se! Eu não sou Deus. E é perfeito não ser. Eu tenho que entender que é imperfeito não ser. E isso não é ruim. Não, isso não é ruim.