O velho.

É bonita a poética do “novo”, eu concordo. Mas como tudo, na prática... a primeira reação é duvidar que aquilo esteja acontecendo de verdade. Como essa hipótese absolutamente hipotética pode ter sido cogitada, pior que isso, levada a serio? Existem coisas que não podem sair do lugar. O norte e o sul deverão estar sempre lá mesmo que eu nunca saiba ao certo para que lado fica cada um; o Cristo Redentor deve permanecer no Corcovado, mesmo que eu não tenha planos de visitar o Rio; o inverno tem que existir, ainda que eu prefira o verão e minha casa deve continuar sendo a “minha” casa, mesmo que eu só durma na melhor cama do mundo nos meses de dezembro e janeiro.
Viva o novo? Viva as nossa referências. Garanto que em alguns casos ainda vale a pena lutar, já em outros quanto mais cedo você entregar as armas menos sofrerá durante a inútil batalha. E ainda com o nariz retorcido engolimos o novo.
As paredes saem do lugar; não mais dormirei sob o céu de estrelas de néon, pequenos pontos luminosos sem formato por causa da miopia que se apagam ao longo da noite. Não mais sentiremos o cheiro de terra molhada no fim da tarde quando os chuviscos, causados pelo dedo indicador que controla a água que sai da mangueira, tocam o asfalto quente e faz baixar a poeira vermelha. Não mais gritaremos nomes ao vento na certeza de que seus donos virão até nós ao invés de usar o telefone ou outro meio de comunicação mais moderno.
O velho?
Calçada de grama, banheiro com jardim de conchas, rede na sala, sofá na varanda, paredes coloridas, quarto de estar. Cachorro, tartaruga, papagaio, arara adotada. Sempre adaptável. Mutante.
No velho coloridos pontos de luz invadem a casa pela manhã, sinos tocam durante a tarde e o cheiro de incenso recebe a noite. No velho tem acampamento no quarto, barco na garagem e uma mata preservada com insetos curiosos, além de servir de esconderijo para um monstro dócil.
A poética do novo pode ser bonita, mas é o velho que eu amo.